Café Blog

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El otro día me topé con una vieja canción de cuando la música formaba parte esencial de mis días y mis noches. No la había vuelto a escuchar desde entonces, aunque siempre había permanecido en mi recuerdo. A partir de ese encuentro me he reencontrado con toda aquella música que nunca he dejado de escuchar del todo, pero que en estos días he sentido la necesidad imperiosa de dejarme desvanecer en ella, de cerrar los ojos mientras recordaba todas esas canciones que me acompañaron, y con ellas y su recuerdo, re-recordar aquellos momentos.

Aquellos días en los que el mundo se dejaba ver de otra manera. Aquel mundo tal vez tuviera las mismas luces y sombras que éste, pero mis ojos lo percibían de forma distinta. El tiempo quita y pone, añade y resta, aclara y ensombrece.

Ahora estoy escuchando, escuchándome, con mis altavoces nuevos, con renovadas esperanzas, dentro de mi nostalgia. No sé si es la palabra, pero si, puede ser nostalgia.

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La vida no es como nos la pintaron

De pequeños nos enseñaron muchas cosas, pero no nos enseñaron a pintar el lienzo de la vida.
Nos dieron un lienzo vacío para ser llenado con nuestros sueños y esperanzas. Pero el lienzo tiene desgarros y trazos confusos que engañan la mirada y confunden los pinceles.

En vez de un pincel nos dieron una brocha gorda, un lienzo sucio y roto, y unos pocos años para pintarlo.

No hay otro lienzo, pero si otros pinceles. En nosotros está usar todos los colores. Disimular los desgarros. Aclarar las sombras.
Pintemos nuestra vida, llenémosla de color …antes de que el parkinson del tiempo nos impida recrearnos en los detalles, y nuestros ojos olviden lo que nuestras manos ya no puedan dibujar.

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Hoy a las 9 de la noche ha vuelto a amanecer.


Por tus ojos que miran el mundo con inocencia
Por tu vida, que me hace vivir recuerdos y revivir ilusiones
Por tu ayer indeciso, por tu mañana de ilusión
Por tu ahora de alegría compartida.

Por esas lágrimas que desde el cielo te sonríen
Por ti, por ella, por nosotros

Por todos los amaneceres que dan ilusión a la vida

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Llanto, el cielo llora
Tartamudea la noche
y valvucea mi voz
________Pasos resonando en el vacio
voces que gritan silencios
vientos que llevan mensajes
mensajes, voces y gritos;
gritos ahogados en el silencio.
________ Silencios, siempre silencios
del día a la noche
de la realidad al sueño.
Habla el silencio
y brilla la noche

________¿Quién ríe?
________________ Nadie contesta
________pero todos rien.
________
________Y tu preguntas:
___________¿Quién llora?
________________ Quien sino
__________él que sueña en nubes,
__________él que escucha al viento,
__________él que pinta palabras
____________________ el que escribe en el agua

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Hoy es domingo. De todos los días de la semana el domingo nunca fue mi predilecto. Siempre preferí los sábados, más informales y alegres, sin la amenaza del lunes cercano.
De pequeño los domingos eran preludio de vuelta al colegio -y cuando yo era pequeño ir al cole no era tan alegre como parece que lo es ahora-. Años más tarde los domingos se convirtieron en días brumosos, de mañanas resacosas con tapeo familiar y tardes de cine y fútbol -y a mi el fútbol nunca me gustó-. De adulto -más o menos lo que se supone que soy ahora-, los domingos siguen siendo preludio de lunes soñolientos y de la rutina semanal del reencuentro laboral.También son días tranquilos, pero a veces lo son demasiado.

Nunca he podido evitar sentir los domingos como un día al que siempre le acompaña un halo de tristeza, sobre todo los domingos de invierno, sobre todo las tardes de domingo de invierno. Pero también me traen recuerdos, porque una tarde de domingo de invierno me evoca recuerdos de tardes con sabor a té con leche y chocolate con churros. También a pipas y juegos caseros.

Ahora es tarde de domingo, pero no es invierno, aunque si miro por la ventana lo parece. Es una tarde de otoño, de este otoño tardío que definitivamente parece haberse olvidado del verano.

Llueve, el viento sopla con fuerza y la melancolía acompaña la tarde que parece tener prisa de ser noche.

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Quiero

Quiero ser el hombre...
que vele tus sueños cada noche
que vuelque el cielo

Quiero ser el niño...
que refugie sus lágrimas en tu regazo
que te mire con ojos transparentes

Quiero ser el aire que respires

Quiero ser la sangre de tus venas

Quiero no ser nunca más sólo yo

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A Teté, por domesticarme

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Leyendo a Brisa y su silencio compartido he recordado un viejo poemilla...

Bosque sin árboles
viento sin aire
el silencio grita

Bosque sin árboles
viento sin aire
el silencio habla

Bosque sin árboles
viento sin aire
el viento habla

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